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    萧临渊就站在三步之外，玄衣覆着薄雾余凉，身形挺直如刃，却无半分锋戾。

    他双手捧着那只青瓷小碗，碗沿素净，汤匙斜插其中，银柄未 tarnish，釉面未染痕，连蒸腾的热气都驯服地绕着碗口盘旋，不散不乱。

    这不是药，是供奉；不是羹，是叩问。

    他喉结微动，声音低而沉，像山涧暗流撞过青石：“这次……我熬的药——甜了吗？”

    云知夏抬眼。

    不是看他，是看他身后那一片被晚霞镀成金边的药心树林。

    十年了，他从不信“医可教人”，到亲手研药、守火、试毒、尝方；从冷眼旁观她剖腹救妇，到彻夜抄录《毒理辨微》三十七遍，字字批注，朱砂如血。

    他没学医术，却把“敬畏”二字，熬进了骨髓。

    她接过碗，瓷壁温润，恰是人体体温。

    勺尖轻搅，汤色清透，浮着几粒碾碎的雪梨丁与枸杞子，气息淡而甘，无半分苦涩——不是遮掩，是转化；不是妥协，是理解。

    她小啜一口，舌尖微凉，喉间回甘，尾韵竟有山泉漱石之清冽。

    唇角扬起，极淡，却如冰河乍裂，春汛初涌。

    “人间至味，原是清欢。”

    话音落时，窗外风忽起，卷起一叠摊在案头的册子——程砚秋亲笔手订的《赎针录》终卷。

    纸页翻飞，停驻在最后一页，墨迹苍劲，力透纸背：

    “我终于明白，赎罪不是建堂，

    是让病人敢抬头看病。”

    她指尖抚过那行字，指腹下纸纹微糙，像无数双曾颤抖着伸向诊案的手。

    远处，小安已蹲在院中老槐下，为一个踮脚才够到他手腕的村童搭脉。

    盲目，却耳聪；无瞳，却心明。

    他忽然笑了，声音清亮如击玉：“你心跳像小鹿。”

    童仰脸：“师父，我能学医吗？”

    小安点头，手掌覆上孩子汗津津的额角：“能。只要你愿意，做别人的光。”

    云知夏立于门边，看落花满径，铺成一条柔软的归途。

    她没说话，只轻轻一叹，气息融进晚风里，轻得几乎听不见，却重得压弯了整座山的寂静——

    “我所求，不过是个能安心看病的世间。”

    风过，檐角铜铃轻颤。

    案上，那只用过的药匙静静卧着，银柄朝东，映着最后一缕熔金般的夕照，光晕流转，宛如一枚收拢双翼、终于归巢的蝶。

    ——它停在那里，不动，不响，不争，却已盛满整日余晖。

    柴门外，青苔微润。

    药心花开第七日，晨雾未散。

    　　


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